MOFO

As circunstâncias diziam-me a verdade

quando da tarde o fim oculto

ditava parâmetros pluvializados.

Mofo e tempo carcomiam

a geometria esquecida das coisas,

inimpedível destino

da materialização das ideias.

A concretude carcome o que materializa,

interpreta as intangibilidades

e as deforma em sua própria decomposição e arruínio

enquanto nos esforçamos

para quadrilateralizar os azulejos

das caixas em que moramos.

De distúrbio em distúrbio,

depositamos na organização

uma fé inabalável,

fazendo da Verdade um atributo

do que experienciamos haver.

O início da chuva anunciada outrora

é sentido minutos depois

do início dela.

Definir quando a chuva ou o sonho começam

é tarefa digna de semideuses

(e definir a definição é o hobby do demônio).

A trajetória irrepetível de cada gota

é o que torna a queda

uma lei.

Ainda que tudo seja forma,

a forma é pura desimportância.

O aspecto vil do mofo

é justamente o de se incomodar

em destruí-la.

As circunstâncias dizem-me a verdade:

sou puro mofo a ler a Folha de São Paulo

e não há nada de heroico nisso,

como querem os educadores.

Enquanto a chuva não cai

(porque é a própria queda coletiva

das gotas quando nascem),

preparo o ambiente do mofo

do qual só a arte

e uma única outra coisa

podem libertar-me.

A mim

e à minha formal

desimportância.