ALGO RÍTMICO

Nada é de repente.
Em cada ação há um plano
absurdamente preciso,
de uma meticulosidade abstrata
porque não numérica
nem verificável...
Nos algoritmos, somente um pseudônimo
manchado por um café
que é uma analogia,
desenhado com a tinta do vão.
Nada é de repente
porque não se repete
nunca
da maneira exata,
e na variação-quase-erro
algo rítmica e inusitada
do tema milenar e cíclico dos acontecimentos,
nasce o arrepio da epiderme,
premeditados ambos
(epiderme e arrepio),
um como razão de ser do outro
a justificar a criatividade do rosto
sobre o pseudônimo
na contracapa da equação do destino.

No teu algo rítmico,
a liberdade assinala
onde está teu tesouro
como o "x" de uma questão...

ESCÁRNIO

Momentos racham o escrínio,

criam o escarnio,

e a carne enrijecida

mingua e berra caimbras.

No mundo das alternâncias

a luz é, não é, é, não é

somente porque pisca

e ao piscar é código

é lei, é adágio...

No teu escrínio, o que é util

não são as paredes de madeira

nem os possíveis cadeados

é o vazio!

Somente ele te permite guardar...

O ritmo da alternância 

cruza limiares em cruz.

Planos cartesianos compostos

por planos cartesianos

compostos.

Todos os pontos são a origem

tudo é zero ...

Eis o escárnio !!

PORTA

a Wisława Szymborska, 

se estiver em algum lugar

A percepção se conforta

ao crer que tudo tem sua porta

a proteger o mistério da essência

que produz 

da forma 

a experiência.

Não tenho chaves para nada, muito embora

bastasse bater ou tocar a campainha.

Mas se, em verdade, nada me toca,

como produzir o efeito da abertura

e adentrar o portal sem sustentáculo

sem paredes

sem divisórias

sem cantos?

O ser das minhas mãos é o obstáculo

que protege o sossego sem ego

de quem habita

o único lado 

de minha porta...

Toda a crença da percepção

nos vagos efeitos da criação

pouco me exporta...

SOLVE, COAGULA

Solve
coagula
solve
coagula

A razão emula
todas as pedras filosofais...
parece que tudo resolve
no entanto
recoagula
sua gula
por outros humores
e se desfaz
na amargura sem sal
das mutações...

Como unha em quadro negro
ecoa o sorriso
da paz...

ANTICLÍMAX

Todo céu é abstrato.

O que sobra é um vício
em colorir nuvenzinhas
para ocupar os olhos.

Pouco importa há quanto tempo
aquelas estrelas mínimas
implodiram a si mesmas...

A realidade é um maldito besouro
batendo a cabeça
no vidro da lâmpada,
incansável
em sua natureza...