Estratégia

Bolei uma estratégia para vencer.
Tinha inimigos,  pensava...

Meu reino e minha casa eram mais posse
do que reino e do que casa.
O instinto era medieval ainda que sincero.

Os sacerdotes de meu reino, pseudomestres da retórica,
convenciam a todos os meus soldados de que a luta
era pelo Inominável.

A estratégia era conquistar reinos alheios,
vencendo seus soldados e seu deus,
o que acabava por configurar
uma ciranda inútil
cujos passos se davam
mais pelas muletas
que os soldados tinham como espada
do que pela canção que sequer supunham haver
ainda que reinasse sobre todo o ar em movimento.

O problema de se fazer estratégias para vencer a si,
quando se é uma infinidade de reinos,
é prospectar a vitória antes mesmo
do alinhamento das tropas.
Isso acaba com o resplendor do jogo
que toda guerra é.
A única graça que há é o imprevisível.
É ele que aumenta o conhecimento universal.

O mais é aquilo que se mente para vencer
onde não existe jogo nenhum.

Concretizar impossibilidades:
algo como vencer onde não há jogo,
sem mentir.

Sem estratégia nenhuma.

Só então se pode afirmar com certeza:
"existo!".

MOFO

As circunstâncias diziam-me a verdade

quando da tarde o fim oculto

ditava parâmetros pluvializados.

Mofo e tempo carcomiam

a geometria esquecida das coisas,

inimpedível destino

da materialização das ideias.

A concretude carcome o que materializa,

interpreta as intangibilidades

e as deforma em sua própria decomposição e arruínio

enquanto nos esforçamos

para quadrilateralizar os azulejos

das caixas em que moramos.

De distúrbio em distúrbio,

depositamos na organização

uma fé inabalável,

fazendo da Verdade um atributo

do que experienciamos haver.

O início da chuva anunciada outrora

é sentido minutos depois

do início dela.

Definir quando a chuva ou o sonho começam

é tarefa digna de semideuses

(e definir a definição é o hobby do demônio).

A trajetória irrepetível de cada gota

é o que torna a queda

uma lei.

Ainda que tudo seja forma,

a forma é pura desimportância.

O aspecto vil do mofo

é justamente o de se incomodar

em destruí-la.

As circunstâncias dizem-me a verdade:

sou puro mofo a ler a Folha de São Paulo

e não há nada de heroico nisso,

como querem os educadores.

Enquanto a chuva não cai

(porque é a própria queda coletiva

das gotas quando nascem),

preparo o ambiente do mofo

do qual só a arte

e uma única outra coisa

podem libertar-me.

A mim

e à minha formal

desimportância.

OPACIDADE

Necessito de um acontecimento translúcido.

A opacidade morta nela mesma

não permite fluxos ordenadores.

Ela é a própria impaciência

quando pinta um autorretrato

sem referências fora da alteridade.

Translúcido... 

força de ser em nada imposta

a sutilizar a maneira de mudar que tudo tem.

Nenhum sentido há para que o brilho do olho

seja sempre maior do que o que é, digamos, visto,

nem para que a exceção à regra sempre cegue.

Fazer da luz Luz é grandioso e silente,

distante como a geometria o é da realidade.

Até ela é opaca, demanda a opacidade para que seja.

Com isso profanam-se todas as mandalas do mundo

e as coisas às quais a atenção se dirige,

exterioridades todas, 

formadoras da experiência também opaca

de cada instante e do que ali estiver, digamos, contido.

Digamos, porque é impreciso.

A precisão demanda Luz,

é um acontecimento translúcido por excelência.

A liberdade é uma expressão imprecisa da translucidez

que a experiência abafa.

Ser preciso é infinitamente mais livre do que ser livre.

A opacidade é a mãe de todas as sombras.

E o que preciso

urgentemente

é de um acontecimento translúcido.

Alguém viu?

CRUEZA

Nem noite, nem silêncio.
Não há ambiente simbólico.
Há talvez crueza.

Há talvez.

É preciso forçar os ouvidos a ouvir os ruídos
pra que eles não inspirem como sempre.
Nem noite, nem silêncio, esses servos de toda a literatura igual.

Tentar tanger um agora absoluto é admitir não conhecê-lo.
Não há tempo para confissões de incompetência
quando a auto subversão faz com que se rasguem os cenários mal pintados
daquilo que chamamos de lembrança.
Ela é noite e silêncio.

O contínuo das coisas aumenta o tamanho do passado.
É talvez sua única inquestionável função, e ela é crua
como a comida que se engole com pressa
após não se sentir o gosto.

Não há o que garanta o gosto.

Enquanto medito, o gosto da vida real se perde.
Se eu esquecer-me e for real, não há o que garanta que eu me experimente.

Em ambos os casos, regurgito o talvez
que nasce da ilusão de que sei o que significa qualquer depois.
Outra confissão de inépcia, socrática.

(Dei o nome de Sócrates ao ego por exercício.
Quem sabe ele se convença sábio
e permita que a literatura se repita.
É talvez sua única inquestionável função, e ela é crua
como a comida que se engole com pressa
após não se sentir o gosto.)

Nem noite, nem silêncio.
Eu.

POEMA DE AMOR

Que eu não me perca na pasmaceira adjetiva, nem trace as fronteiras de ti por letras vagas, sólido som sem alma que derretes até o vazio com tua dança.
Que antes se calicizem as pedras de todas as construções sem nome em que se abriga gente a dormir sobre chãos sem geometria, e que eu trague em um só gole o remédio de seu conteúdo.
Só assim serei livre para pintar-te o rosto e exibí-lo à toda a obviedade, essa irmã tua que te serve de esconderijo enquanto danças sobre todos os efeitos a devolver beleza às circunstâncias com teus pés descalços. (Nascer da grama incontáveis vezes por segundo para endurecer teus calcanhares, possuir a forma de tua dança hiperflamenca, imobilizada; isso é maior e mais vívido do que a imobilidade alternante dos dias) Adjetivei figuras, viciei minha queda nas referências facilitadas da cor e do movimento. Por amor, preservei intactas tuas características, elas que descobrem a si mesmas quando ouso. Não há grandes temas fora de teu cerco. Amor, tempo, fé e mente sombreiam a pedra sobre a qual sentas para interagir com o ocaso, tu que com o que pra ti é corpo animizas espíritos de todas as coisas inocentemente, as mesmas coisas que traguei em um só gole após nadar no breu azulado de tua pupila. (Ao nadar, olhei para cima em um momento de respiro. Celeste era a abóbada)

Daath Sanctorum

À noite,

visualizações em Candela

desorientam o tempo receptor.

Há uma pegada 

incalculada 

à beira do desespero.

Há, porém, 

uma lufada de ar fresco,

como antes e depois de um intervalo 

existe um sino

e além disso...

através das lágrimas,

alma.

Expropriação,

coração invisível,

renovação do sistema,

germinação desconhecida.

Extensão,

BRASA

Minha consciência é a a brasa
entre os dedos de um tempo que me fuma
parcimoniosamente,
tragando o que de mim consome
qual vício tátil
e traduzindo-o nas formas expiradas
que existem em sua imaginação,
mas nunca em mim.

Não sou minha consciência.

Minha face é o incêndio na beira da estrada
a batizar os cadáveres
das ervas daninhas.

QUEM NÃO MATA A FOME

Da história dos flagelados, 

como amostra de sangue,

retiraram-se discursos

coagulados.

A redundante história

da América Latina

descobriu-se cancerígena

falácia.

A liberdade, confusa,

não sabia se deveria prantear

ou ser pranteada

enquanto a ingorância,

carpideira e mercenária,

chorava cicuta nas goelas

dos filósofos.

Os flagelados,

ainda sem conhecer a história de si mesmos,

receberam em nome do Senhor

uma extrema-unção coletiva

e imposta.

Não sabiam que a ciência descobrira

a inexistência das raças,

o vazio dos corpos,

o multiverso...

Conheciam profundamente

a necessidade do bife e do sexo,

sabiam-se somente corpos

sem finalidade além da mais-valia,

enquanto o discurso gorduroso

que consumiam por obrigação

coagulava cada vez mais a via cardíaca

que irrigaria de poder a liberdade real,

que ora sabia apenas chorar sobre si mesma

venenosos flagelos.

Na história dos flagelados,

lê-se que os oprimidos 

dela participaram somente para quebrar coisas

em favor dos mentirosos da oposição

aos que outrora se opuseram.

Artistas iconizaram idiotas em estátuas

pagas pelo Estado,

enquanto a criação teórica

de classes economico-sócio-histórico-fenotípico-culturais

dividia populações semifeudais

para conquistá-las violentamente,

ainda que sem sangue

(até onde veiculou o quarto poder).

Na história dos flagelados,

há um capítulo dedicado à formação moral.

Nele, aprende-se 

que não é de boa conduta

não sofrer,

assim como deve-se ver com deconfiança

o indivíduo que goste do que for farto

e do que for belo.

Admite-se, nesse capítulo,

no máximo uma beleza... reciclável,

descartável,

pois aspirações à eternidade

nada são além de subversões inúteis.

Deve-se acreditar em Deus sem conhecê-Lo,

de modo que espelhos polidos

devem ser julgados como arrogante forma de narcisismo.

Deve-se pagar impostos antes de devê-los,

com a finalidade de ajudar o Estado

a ajudar os flagelados.

Deve-se ser simples 

e evitar falar

considerando concordâncias 

verbais e nominais,

essas que são uma maldita forma

de dominação burguesa.

Deve-se competir pelo maior número de flagelos,

pois estes levam ao reino do céu,

sem jamais retirar de um irmão

a possibilidade de flagelar-se,

para que também ele encontre seu póstumo paraíso.

Na história dos flagelados,

conta-se que sem flagelados

não existiria história dos flagelados.

A história dos flagelados

é seu próprio

carrasco,

por vezes reencarnado

em algum líder populista.

A história dos flagelados

jamais matará a fome.

 

DUELO

Se tua fala de nua lâmina se veste,

faço de meu silêncio carne 

para que retalhes somente meu vazio...

Hás de estontear-te quando do rubro contato

entre tua voz armada e o corte que quiseste,

até que caias num desmaio sobre o chão agreste

do que pela palavra criaste como realidade.

Não rezarei para que acordes

nem melodiarei dor que não sinto.

Suturarei tua imaginação

enquanto o gosto de cada gota do que não houve

escarnecerá de tua boca, a enganar-te.

.

Neste dia

todo o sorriso 

há de ser 

de ironia.

O silêncio reencarnado

velará tua carcaça.

MALHA

Não gritei.
O fiapo de voz
emaranhou-se em uma malha
que usei para vestir evidências.
A percepção não adjetou nada
e toda a estética foi exilada
no depois.
Não gritei porque não senti,
os absurdos desfilavam
e eu os via
como a um filme que só se assiste
sabendo que não corresponde à verdade.
Não gritei para que o silêncio tensionasse
as fibras do presente
até que esse explodisse
sobre a malha que a falha da voz arquitetou.
Cinco minutos depois
a Terra, tal como sempre fora,
virou-me as costas e foi noite.
Miguel continua acorrentando satã.
A Mona Lisa continua fingida.
A malha insuficiente
não esquentou-me o sono.
Tudo não passa
de um tear medieval
a que não se pode dar crédito...

VÍSCERA

Visceral antologia desce em cascatas,
alisando as pedras ósseas da face.
Nada de lágrimas
e metáforas baratas metamorfoseadas.
A realidade impregna o sangue de medo do mundo,
ainda que criada por uma entranha
e ainda que esta precise de outras como ela
para ser alimentada.
A antologia é toda nervos
vibrando pela fricção de um arco
feito de nervos
a gerar fugas sobre fugas
sobre o mesmo tema.
À dissonância chama-se prazer,
à consonância paz
e ao silêncio, dor ou morte.
Onde mora o eu?
Naquele que declara amor a outros complexos viscerais
ou naquele que ajoelha as entranhas ante o sublime
que a carne adapta
por medo do mundo?

Visceral antologia desce em cascatas
alisando as pedras ósseas da face.
Lágrimas e metáforas
ajoelham a dissonância sem sublime
ante um eu
que não mora em lugar nenhum.

No córtex cerebral, neurônios sentem pena
do neurologista que os massacra
à procura da alma humana.

Após, faz de sua namorada noiva
por amor
abaixo do adágio:
"Médico, cura a ti mesmo"