Das canções cuspidas da psique,
apenas o vermelho abafado e metropolitano subsiste
na névoa intransigente.
O frio é mais dos olhos
do que da pele.
A imposição da hora
é ser baldio.
Tudo o mais é rearranjo mnemônico,
exceção feita às mariposas
que impõem o presente
de forma mais competente
do que a hora.
O agora
raramente
se demora.
Morre pisado
ou sob livros
de capa dura,
mais fáceis de limpar.
No réquiem da hora,
brota-me um crisântemo.
Nele as vezes nascem
mariposas.
É muito necessário ser alexandrino,
beber de Homero vinte séculos de imagens
para depois resumir
num haicai moderno
o puro devir
da linguagem sem signos
do que de fato falo.
Na penteadeira você vê-se
como se dissolvesse as linhas do próprio rosto
e, com elas, a Ilíada e os versos de Camões.
Eu, assentado no teu ponto cego,
sou meia-luz
a dissolver tua dissolução.
É muito necessário ser alexandrino,
beber de Homero vinte séculos de imagens,
para entender a dádiva
do instante presente em que, sozinho,
faço-te teus próprios passos ecoados
para longe
da dissolvida meia-luz
em que fui olhos,
para notar
que tudo são dádivas
nesse pobre mundo.
Ao cultuar o simples,
vi todas as teorias
entre os galhos de uma árvore.
Escrevi todas elas
até que escorressem
terra adentro.
Alimentei a árvore
com o que penso?
Sobre o palco
não se fala
sobre o palco.
A atriz
atrai
sendo outra.
Sobre o palco
minha voz
na boca dela
explode odes
irregulares.
Mal sabe ela
que sê-la em sua boca
sela laços
mais outros
do que a horda de olhares
que ela atrai
para esconder-me,
para ser meu texto.
Quando na coxia,
sorrimos ambos
por motivos outros.
Ela, porque pode ser-me
numa catarse absoluta.
Eu, porque não pude ser-me
fora do palco
para ser ela em sua boca.
O palco é uma gigante caixa oca
em que ocorro para sumir
por detrás da cortina do que não digo.
Só a atriz ignora e sabe sobre mim
tanto quanto eu.
Só que ao contrário...
